Circe Maia. La muerte

V

Hoy me puse a cantar canciones tuyas

cuando no había nadie.

Y venía tu voz, alzándose, venía

borrándome la ajena luz, volando

tu voz hacia la mía

como por otro aire.

  

Venía como niebla de cariño

-y como tan de lejos-

un ansia dolorosa

de querer acercarse

y aunque casi llegaba

-ya más cerca, más cerca-

no podía alcanzarme.

  

Porque tu voz volaba

ay, querida, querida

por otro aire.

En una de las antologías de "Material de lectura"

Circe Maia. Muerte

II

Recordarte es borrar, empecinadamente

una y otra vez, esta sustancia oscura

que de ti me separa.

  

Cadáveres de días que no viste, te cubren.

Llueven sobre tu rostro gotas lentas, espesas

y de beber, amargas.

  

Y bebo a grandes sorbos, y dolorosamente

este tiempo que crece entre tú y yo, borrándote.

Una y otra vez, contra las olas de plomo

contra de la corriente, partiendo el oleaje

  

-olas sombrías, noches que no viste, te cubren-

Como un nadar terrible, ahogándose

y ver tu rostro lejos, en una playa ajena

que no puede tocarse.

En una de las antología de "Material de lectura"

Circe Maia. La muerte

I 

A las tres de la tarde le anocheció de golpe.

Se le voló la luz, las agujas

del tejido, la lana verde, el cielo.

Ves qué fácil, qué fácil:

un golpecito, un hilo

que se parte en silencio

a las tres de la tarde.

  

Y después ya no hay más. De nada vale

ahogarse en llanto, no entender, tratar

de despertarse.

Muerte, de pie, la muerte

altísima, de pie, sola, parada

sobre mayo deshecho.

En una de las antologías de "Material de lectura"