miércoles, 27 de mayo de 2026

Claribel Alegría. Pequeño infierno

A Lillian

Mi única ambición
es alcanzar la paz
disfrutar del ocaso
las estrellas
la belleza del pájaro
y el salto del río.
No lo consigo aún:
la violencia
y el caos
me socavan
y me sacan de quicio
y me inundan la mente
de voces
y de ruidos
que no puedo apagar.
Es un pequeño infierno
el que me habita
y aunque sigue gustándome vivir
me alegro cuando pienso
que la muerte está cerca
y voy a disolverme
en átomos de luz.



De "Otredad"


lunes, 25 de mayo de 2026

Ada Negri. La conversación

Cuando te alcance en la orilla del río de luz
  
y tú me preguntes qué he hecho tantos años sin ti,
  
te responderé: «He continuado nuestra conversación».
   
Te reirás con dulzura con la sonrisa de tus blancos dientes,
  
y rodearás mi espalda con tu firme gesto de déspota.
  
Y por los prados de violetas que florecen solo para los muertos
  
continuaremos la conversación. 



De "El libro de Mara"
En "El inmenso azul"


viernes, 22 de mayo de 2026

Clara Muschietti. Como hiciste esa mañana...

Cómo hiciste esa mañana
para flotar en la pileta
con los rayos? Todos corrían
y yo trataba de entender,
cómo hice antes para resistir,
qué tenía, poderes,
o era estar y no preguntarse,
y seguir la corriente?
Y ahora? El clima no mejora, las condiciones
  no mejoran,
los enfermos no mejoran, vos pensás que yo
podría repetir esas frases que dicen
que todo pasa y no hay mal que por bien
no venga?
No lo creo, viste lo que hice
con mi cara, qué cosa para lograr
ese gesto tan antiguo?
Qué era lo que sostenía
la respiración, qué cosas nos mantenían
en pie con el pelo limpio?



De "La canción que cantás"

martes, 19 de mayo de 2026

Akiko Yosano. 270

durante cinco años
no he soñado nada,
dónde están 
las flores de primavera?,
todo está ausente en mí 



De "La chica del pelo revuelto"


sábado, 18 de abril de 2026

Circe Maia. Muerte

II

Recordarte es borrar, empecinadamente
una y otra vez, esta sustancia oscura
que de ti me separa.
  
Cadáveres de días que no viste, te cubren.
Llueven sobre tu rostro gotas lentas, espesas
y de beber, amargas.
  
Y bebo a grandes sorbos, y dolorosamente
este tiempo que crece entre tú y yo, borrándote.
Una y otra vez, contra las olas de plomo
contra de la corriente, partiendo el oleaje
  
-olas sombrías, noches que no viste, te cubren-
Como un nadar terrible, ahogándose
y ver tu rostro lejos, en una playa ajena
que no puede tocarse.



En una de las antología de "Material de lectura"

lunes, 13 de abril de 2026

Inma Chacón. 3 de junio de 2005-Feliz cumpleaños

Volveré a soñar.
Regresaré a la magia
del todo es posible,
y dibujaré primeros pasos
otra vez.
  
El libro de la cuenta de los días
me impondrá cada año
un tres de junio,
y me traerá otro sueño 
por cumplir,
y otra herida,
y otro borde.
Y la sangre.
  
Y yo
aceptaré mi viaje
en solitario,
y las arrugas impares
de mi frente,
y mis canas,
y mis manchas,
y mis años sin ti.



De "Alas"


lunes, 23 de marzo de 2026

Blanca Varela. Si me escucharas...

si me escucharas
tú muerto y yo muerta de ti
si me escucharas 
  
hálito de la rueda
cencerro de la tempestad
burbujeo del cieno
  
viva insepulta de ti
con tu oído postrero
si me escucharas



De "Concierto animal"
En "Poesía completa"
  

miércoles, 18 de marzo de 2026

Ana Blandiana. Lejos

La forma en que se agitan,
como si quisieran huir, aun sabiendo
que si consiguieran desprenderse
pronto morirían, 
me emparenta con los árboles.
Cuánto sufrimiento
cuando ya todo está escrito
y solo las hojas y las páginas
lejos las lleva el viento. 



De "Se hace silencio en mí"


martes, 17 de marzo de 2026

Karin Boye. En ninguna parte

Estoy enferma debido a un veneno. Estoy enferma debido a una sed
para la que la naturaleza no ha creado bebida alguna.
  
De todos los terrenos emanan arroyos y manantiales.
Me agacho y bebo de las venas de la tierra
su sacramento.
  
Y los espacios se desbordan de ríos sagrados. 
Me levanto y siento mis labios húmedos
de éxtasis blancos.
  
Pero en ninguna parte, en ninguna parte...
   
Estoy enferma debido a un veneno. Estoy enferma debido a una sed
para la que la naturaleza no ha creado bebida alguna.



De "Por el bien del árbol"
En "Poesía"


miércoles, 11 de marzo de 2026

Raquel Gavilán Párraga. Cuando me enteré de que te habías ido

Llegó la llamada
como un rayo en plena tormenta. 
Y las palabras, la noticia
se clavaron en mi pecho,
el teléfono resbaló de mis manos,
se estrelló contra el suelo 
al mismo tiempo que algo dentro de mí 
se rompió en silencio.
  
Los recuerdos vinieron de golpe
como una avalancha imparable,
se amontonaron, se atascaron, 
quisieron pasar todos a la vez
por la estrecha puerta del alma.
Y no hay espacio suficiente.
  
Vivo con un nudo en la garganta
y lágrimas que no brotan. 
  
El dolor es un océano sin orillas
me ahoga el pecho, quema
cada respiración en una lucha
contra el vacío que has dejado.
Las lágrimas me nublan la mirada
y un torrente amargo desciende por mi garganta
de la verdad que no se quiere aceptar.
   
La realidad se desdibuja para siempre 
y en mi interior solo quedan cristales.



De "Volcán y cristales"