Yauheniya Yaníshchyts. Vendrán primaveras y las primeras flores...

Vendrán primaveras y las primeras flores, 

vendrá la alegría y la tristeza. 

Florecerá la primavera a la linde del bosque

y se escapará por la azul arboleda. 

Y entre las agujas de pino

sonará el tañido del verano. 

Solo que yo no volveré

ni en primavera, ni en invierno. 

  

Tantos pensamientos sinceros!

Deséame un camino luminoso. 

Mañana sonará el vuelo de las aves hacia el sur

y habrá un cielo sin nubes. 

Llegará el verano con tormenta

y brillará el arco iris sobre el río. 

Solo que yo no volveré

ni en verano, ni en invierno. 

En "Un ave indómita"

Gabriela Mistral. Canto que amabas

  Yo canto lo que tú amabas, vida mía, 

por si te acercas y escuchas, vida mía, 

por si te acuerdas del mundo que viviste, 

al atardecer yo canto, sombra mía. 

  

  Yo no quiero enmudecer, vida mía. 

Cómo sin mi grifo fiel me hallarías?

Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

  

  Soy la misma que fue tuya, vida mía. 

Ni lenta ni trascordada ni perdida. 

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía, 

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía. 

  

  Te espero sin plazo y sin tiempo. 

No temas noche, neblina ni aguacero. 

Acude con sendero o sin sendero. 

Llámame adonde tú eres, alma mía, 

y marcha recto hacia mí, compañero. 

En "Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

Joan Margarit. Mañana en Sant Just

Un sol amable acaricia el patio

de la granja. Hay mesas ocupadas

en torno a la palmera protectora,

caras alrededor que me son familiares.

En cada una, el rastro de una ausencia:

en los ojos de todos continúa

alguien que ya no está. Y también yo

sé a quiénes llevo en la mirada,

y pienso en los que a mí me acogerán,

muy pronto, en sus ojos. Qué acabaremos viendo?

Confiados, los gorriones picotean

buscando por el suelo y en las mesas vacías.

Al verlos sé que los asocio

con aquella pobreza de la infancia

que, siempre y sin piedad, vuelve al final.

De "Animal de bosque"

Edna St Vincent Millay. Soneto II

El tiempo no supone consuelo; me mentisteis

todos al decirme que el tiempo aliviaría el dolor!

Le echo de menos bajo el llanto de la lluvia;

le deseo cuando empieza a retirarse la marea;

todos los viejos neveros se fundieron en los montes

y las hojas del año pasado son humo en los caminos;

pero el amargo amor del año pasado ha de seguir

apilado en mi corazón y persistir mis razones de antaño.

Existen cientos de lugares a los que no me atrevo 

a ir: así de rebosantes están de su recuerdo.

Y al entrar con alivio en algún lugar tranquilo

donde nunca se posara su pie o brillara su rostro

me digo: «No hay memoria de él en este sitio!».

Y entonces me quedo atribulada al recordarle.

De "Un palacio en la arena"

Claribel Alegría. El olvido

Al olvido le temo

no a la muerte

el olvido es el filo

que reduce a serrín

vidas

obras

amores

que soñamos eternos.

De "Mitos y delitos"

Circe Maia. La muerte

V

Hoy me puse a cantar canciones tuyas

cuando no había nadie.

Y venía tu voz, alzándose, venía

borrándome la ajena luz, volando

tu voz hacia la mía

como por otro aire.

  

Venía como niebla de cariño

-y como tan de lejos-

un ansia dolorosa

de querer acercarse

y aunque casi llegaba

-ya más cerca, más cerca-

no podía alcanzarme.

  

Porque tu voz volaba

ay, querida, querida

por otro aire.

En una de las antologías de "Material de lectura"

Juana Castro. Había que morir

En verdad os digo que si el

grano de trigo no cae en la

tierra y muere quedará sólo;

pero si muere, dará mucho fruto.

(San Juan, 12, 24)

Había que morir.

Había que morir una y mil veces 

para sentir la alondra adormecida.

  

No hay más luz que el dolor

y bendigo la noche y las espadas

con la quietud serena de las horas

que traspasan los poros del otoño.

  

Aprended a llorar 

cuando el viento taladre vuestros ojos

y Dios se os hunda como 

el último cordel de la esperanza.

  

Sin ángeles. Sin agua. Solo el vientre

profundo del silencio

y la amistad sin manos, guarecida de lejos.

A la espalda del último latido

estaba la verdad,

la posesión radiante de las islas más dulces,

la dádiva copiosa, madurando

su germen triturado.

En dos alas flagrantes me contemplo

y a mis bodas asisto con el alba,

con los trinos intactos,

y pronuncio sonora

la crisálida viva

de mi resurrección. 

De "Del dolor y las alas"

En "He cantado en la noche. Poesía reunida"

Ana Blandiana. Tengo sueño

Tengo sueño, siempre tengo sueño,

como una nostalgia 

volcada hacia el futuro,

del que solo conozco

mi anhelo.

  

Es como un ansia insensata

por otra tierra

a la que quiero llegar,

quizás incluso quedarme,

  

sin razón ni propósito,

como una imposición del horóscopo

que me embarca en el sueño

como en un navío 

que se aleja del muelle

  

sin saber a qué puerto se encamina,

como un muerto que desconoce 

su destino.

De "Se hace silencio en mí"

Inma Chacón. La luna no sabe...

La luna no sabe

que te has ido.

  

Sigue saliendo

todas las noches.

  

Para ti.

De "Alas"

Claribel Alegría. Digo

Digo mar y salta un tigre

que con su espuma

me acaricia.

  

Digo tierra

y surgen encrucijadas

y caminos

y tanta vida a cuestas.

  

Digo viento

y eres tú

jugando al escondite.

De "Otredad"