Trisah Miró. El rastro

Los años me han enseñado

a recopilar minuciosamente

el rastro que tú dejas. 

  

A diferenciar

aquello que no es

de aquello que me pertenece por derecho divino. 

  

El ritual siempre es el mismo. 

  

De mis dedos cuelgan 

unos finos hilos color carmesí. 

Conocen el juego. 

Están atentos. 

Reconocen la señal. 

  

Un tiempo...

Dos tiempos...

Ya lleva. 

  

Las ligeras vibraciones

me ponen alerta. 

Me despiertan. 

Me activan. 

  

Comienzo a dar vueltas. 

A olisquear.

A dejarme llevar por las fuerzas que me atraen. 

Empiezan el viaje interestelar.

   

Me alejo, 

   

te encuentro. 

Me acerco, 

  

te alejas. 

  

Parada en seco. 

La respiración se agita. 

  

Tam - tam

Tam - tam

Tam - tam

  

Puedo sentirte. 

Puedo verte. 

  

Aquí estoy yo

y aquí empiezas tú. 

  

O es al revés?

Acaso importa?

  

Tam - tam

Tam - tam

Tam - tam

De "El rastro"

   

Yauheniya Yaníshchyts. Quizás algún día envejezca...

Quizás algún día envejezca,

y se apague mi voz clara después. 

Pero voy a través de viento helado y la tormenta, 

y bajo mis pies sigue girando la tierra. 

  

Mi mediodía es alto y caliente, 

y solo mi ánimo se oscurece al atardecer. 

En mi alma no puede ser de otra manera:

Te he buscado tanto, querido mío!

  

Con una confusión infantil e ilusionada

no he perdido tu imagen soñada. 

En mi silencio no puede ser de otra manera:

Te he esperado tanto, querido mío!

  

Y ahora, como una niña, hago tonterías, 

mientras los días pasan inexorables y diferentes. 

Quizás algún día envejezca, 

pero nunca lo haré, querido mío, contigo!

En "Un ave indómita"

Sonia Scarabelli. Un poema

Te apagarás, llamita?

Nunca, nunca. 

Te vas en el viento?

Nunca, nunca. 

Brillo en tu corazón, 

ardo en tu corazón, 

bailo en tu corazón. 

Soy el fuego del mundo, 

el fueguito encendido 

por tu voz y la mía. 

Ardo, bailo,

canto en tu corazón.

De "Las cosas comunes"

Joan Margarit. Última pausa

A oscuras en la cama, algunas noches

las caras más amadas se te acercan.

No dejes que se vayan,

haz que puedan vivir en tus poemas.

Has de escribir aún los más difíciles,

como las últimas sonatas

de Haynd y Beethoven.

Es una insobornable austeridad

la que impone el final. Calla y escucha.

Llamabas a esto amor, en algún verso.

De "Animal de bosque"

Juana Castro. Te pesaban las alas

Te pesaban las alas.

Una espuma de espinas te acosaba la boca

–Y el mar no se extinguía–

Era todo posible,

      cuando el alba 

tocaba los brazos del ocaso

y tu lengua-azucena se posaba, 

            como un pájaro

en lejanas palabras aprendidas.

Y la cuna otra vez, para tu pecho 

de almizcle y yerbabuena.

Solamente la voz, porque los dedos

te dañaban la frente

y un arroyo de sal te acorralada.

–Te cansas de cantar?–

Te pesaban las alas,

y el mar no se extinguía...

   

No hubo magia, ni ángel, ni canciones 

desplegando tu aire enrarecido.

Implacable la muerte, poco a poco, 

aserrándote fue,

      como una negra

flor de pesadilla. 

De "Del dolor y las alas"

En "He cantado en la noche. Poesía reunida"

Elizabeth Bishop. Discusión

Días que no pueden acercarte a mí

o no quieren.

Distancia que pretende parecer

todo menos obstinada,

discuten y discuten y discuten conmigo

incesantemente

sin lograr demostrar que te quiero o que te aprecio menos.

  

Distancia: recuerdas toda aquella tierra

bajo el avión;

aquella costa

de playas apagadas y rebosantes de arena,

extendiéndose hasta la indistinción

hasta el final

hasta el final, más allá de mis razones?

   Días y piensa

en todos aquellos instrumentos amontonados,

cada cual para su uso,

anulando la experiencia de los demás;

en cómo se parecían

a un horrible calendario

"Cumplidos de Nunca&Siempre, Inc."

  

El intimidante sonido

de estas voces

que tenemos que encontrar por separado

puede y debe ser vencido:

Días y Distancia derrotados de nuevo

y desterrados

definitivamente del apacible campo de batalla.

Yiyun Li cita este poema de Elizabeth Bishop 

al principio del libro "Más allá de las razones"

Yauheniya Yaníshchyts. Vendrán primaveras y las primeras flores...

Vendrán primaveras y las primeras flores, 

vendrá la alegría y la tristeza. 

Florecerá la primavera a la linde del bosque

y se escapará por la azul arboleda. 

Y entre las agujas de pino

sonará el tañido del verano. 

Solo que yo no volveré

ni en primavera, ni en invierno. 

  

Tantos pensamientos sinceros!

Deséame un camino luminoso. 

Mañana sonará el vuelo de las aves hacia el sur

y habrá un cielo sin nubes. 

Llegará el verano con tormenta

y brillará el arco iris sobre el río. 

Solo que yo no volveré

ni en verano, ni en invierno. 

En "Un ave indómita"

Gabriela Mistral. Canto que amabas

  Yo canto lo que tú amabas, vida mía, 

por si te acercas y escuchas, vida mía, 

por si te acuerdas del mundo que viviste, 

al atardecer yo canto, sombra mía. 

  

  Yo no quiero enmudecer, vida mía. 

Cómo sin mi grifo fiel me hallarías?

Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

  

  Soy la misma que fue tuya, vida mía. 

Ni lenta ni trascordada ni perdida. 

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía, 

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía. 

  

  Te espero sin plazo y sin tiempo. 

No temas noche, neblina ni aguacero. 

Acude con sendero o sin sendero. 

Llámame adonde tú eres, alma mía, 

y marcha recto hacia mí, compañero. 

En "Las modernistas. Seis poetas latinoamericanas"

Joan Margarit. Mañana en Sant Just

Un sol amable acaricia el patio

de la granja. Hay mesas ocupadas

en torno a la palmera protectora,

caras alrededor que me son familiares.

En cada una, el rastro de una ausencia:

en los ojos de todos continúa

alguien que ya no está. Y también yo

sé a quiénes llevo en la mirada,

y pienso en los que a mí me acogerán,

muy pronto, en sus ojos. Qué acabaremos viendo?

Confiados, los gorriones picotean

buscando por el suelo y en las mesas vacías.

Al verlos sé que los asocio

con aquella pobreza de la infancia

que, siempre y sin piedad, vuelve al final.

De "Animal de bosque"

Edna St Vincent Millay. Soneto II

El tiempo no supone consuelo; me mentisteis

todos al decirme que el tiempo aliviaría el dolor!

Le echo de menos bajo el llanto de la lluvia;

le deseo cuando empieza a retirarse la marea;

todos los viejos neveros se fundieron en los montes

y las hojas del año pasado son humo en los caminos;

pero el amargo amor del año pasado ha de seguir

apilado en mi corazón y persistir mis razones de antaño.

Existen cientos de lugares a los que no me atrevo 

a ir: así de rebosantes están de su recuerdo.

Y al entrar con alivio en algún lugar tranquilo

donde nunca se posara su pie o brillara su rostro

me digo: «No hay memoria de él en este sitio!».

Y entonces me quedo atribulada al recordarle.

De "Un palacio en la arena"