El tiempo será
tam sólo arena
en un finísimo cuello.
Dulce Chacón
Y pasa,
aunque nos resistimos
pasa,
envuelto en la nada,
en el espacio
donde guardamos
los deseos,
en la metamorfosis
de las fotografías,
en el calendario.
Pero la herida permanece ahí,
como siempre,
roja,
abierta,
disimulando el dolor.
De "Alas"